El Mirar y El Escrito

(Quiero vivir en las auroras de su mirar)

El mirar de ella escribió aquí
El mirar de ella ahora está en tus ojos lector
Porque leíste el poemario que la fascinación de su ojos me hizo plasmar
Leíste y leíste hasta aquella ultima letra que en silencio expresó el veredicto final del amor y las pasiones entre un lápiz y un papel que no encontraron libre albedrío al verse uno a uno frente a sus ojos...
Y comenzaste a buscar uno y mas porqués
Buscaste aquí y un tanto allá
Probaste al soñar, y nada encontraste
Buscaste en la victoria de una tercera lectura
Buscaste, buscaste y buscaste
Leíste y al mismo tiempo pensabas en su rostro, y aunque tus ojos como nunca antes abriste, aun en ti, sientes un dormido cerrar...
Hiciste que nacieran presagios antes de su parto esperado...

(Con solo un lápiz trazas un camino)

Buscaste en la noche de los tildes, donde los tildes son estrellas
Buscaste allí y recordaste que hay estrellas fugaces, estrellas que solo vemos una vez...
Buscaste el principio y anhelaste un final...

¡Lector!
Bienvenido a la clase de los lectores, que encuentran tesoros en la isla real de un bipolar escribir...

Una noche, un mirar conoció un escrito
El mirar y el escrito no se han vuelto encontrar
Solo una vez de una eternidad de oportunidades...

Win...

Venezuela, Cabimas...

Una noche, un ave y dos escritores...

No hay misterio en lo que todos vemos, lo que todos sentimos

No es secreto lo que ya tenemos frente, lo que todos vivimos...

Sonido del escribir moribundo.

Nadie anhela un escribir resentido.

Aquí estoy al lado de ella, quien escribe obsesión, amor, algún odio, alguna muerte...

Una luz débil ilumina su rostro, su rostro de escritora, su rostro es un poema... 

Sabes que allí está la presencia de cada fría gota que cae y se pierde, cae y se pierde, se pierde en la solides de un suelo descolorido...

Si buscas algo en la oscuridad puede y te lleves lo que no buscabas, quizá algo bueno, quizá algo malo...

No es la luz de la luna que pierde fuerza como se cree ver, son las oscuras nubes que opacan el iluminar de esta luna...

La luna no se fue, la oscuridad la abrigó...

Nada ha muerto, nada ha muerto...

El ave de esta noche se ve en el cielo junto a un escaso estrellar... 

Regresa la luna y el ave se va, el ave se esfuma...

Ya todo termina, subo con ella, marchamos arriba...

Aunque ya estamos donde la luz está, igual cerramos los ojos y todo es oscuridad...

Ella ya duerme, ella despertará en su lugar y yo despertaré en el mío...

Win...
Leix...

( Leix una noche existió un ave,  aquel ave nunca más volvió, el ave no ha vuelto...)

                                                Cabimas

24-12-12

12:50 AM

Enmienda irónica a las memorias

  

Cuando el camino cambia, cuando veo que todo pasa veloz aunque lleve un pasivo andar, todo lo que se deja, lo que encontramos.
Una frágil piedra escondía la despigmentación de una flor, esa flor que hoy apenas conoce su anhelo, el sol que siempre ha buscado, sol que ahora le reseca sus labios, sol que ahora le hace daño...

Siempre quedan recuerdos...
No puedes borrar un amar
No puedes borrar un odiar

Cuando no decido volver
Cuando el camino despierta y cambia, despierta y cambia…
Cuando veo que todo pasa veloz aunque escriba un pasivo andar...
No caminamos y luego estamos parados en el mismo lugar, no es ese 'repetir' que creemos, es que ya marchaste y aunque muchas cosas por el camino, de ti arrancaste, siempre has sido tú, el mismo ser, mismos anhelos, no hubo cambio, quien cambia es el camino y su derredor...

En una cajuela grande una vez guardaron muchas cosas grandes
En una pequeña cajuela una vez guardaron miles de cosas pequeñas

Ayer paseaba por el puente secreto de las memorias y andando estos últimos versos me encontré;

La Cajuela pequeña está llena, viva está
La Cajuela grande está vacía, muerta está

Win...                            

Curvo camino prematuro...

Una luna, una noche, un desvelo
Cerró sus ojos, ilusiones de un sueño comenzó a pintar 

Labios que tiemblan entre una tormenta de respiros...

Otro pensarla, otro verso, este verso, un nuevo escribir de memorias...
Desvelar una traslúcida razón de lo que fue un misterio...

Aquel olor de un sin par de escritos que se queman con el fuego arrasador de un no te merezco volátil, se esfumaron todas las letras con el ardor de aquellas llamas...
Aquí no quedaron cenizas, una brisa las dispersó por esta mente, mi mundo mental...

Aunque los últimos tres puntos se han perdido en la mirada de un ineludible olvido, se que nunca el verso revelador, podrá ella de su mente borrar…

Win...

AbStRaCTo

No todo se ve igual al experimentar la verdad, te crees el diferente y con más libertad...

La estupidez de creer que el destino es un escritor, que ha escrito todo tipo de escrito, ese sobrio cuestionar mental...

La vi riendo bajo la fantasía de una luna, y ahora en este palabrear reina esta paramnesia

Y vuelve otro relatar de que una sola vez la vi...

Un amor AbStRaCTo que te hace estar feliz, que te crea sueños, soñar en el rojo sonrojar de unas mejillas que te dijeron que aun hay formas

Percibiste los contrastes de creer y no creer, viste la forma y dijiste;

"La vida, ella y su pelo corto; es arte"

No quisiste ver más allá, aunque ese fuese el soñar de cada noche de imaginar...

No quise hacérmelas de pintor, solo quise escribir, no este cuadro en mi cabeza pintar

Pero es que tengo colores que plasmar y desde aquella noche muchos que quiero conocer...

Merecer o no merecer, un gran evadir que te hace sentir, sentir tocar el papel y escribir que lo real sea un sueño, uno de esos sueños que tiene el protagonista de una hipótesis del relato de una leyenda de amores indecisos...

La sencillez de un; había una vez y un fin que no se olvida...

¿Qué impresión ves en los ojos de un agape apreciar, te causa TeMor? ¿Pensaste en las y la intención? Entonces, ya sientes algo...

Que la poca idea está opacada con ideas grandes y famosas que ahora son ideologías, ideas que también fueron pequeñas y ahora están reflejados en los ojos de un maestro que lee.

Más lejos del momento en que el lector entiende el titular y las señales de las letras de un curvo camino prematuro...

(Quiero conocer la otra parte, La Sutil...)

Ela, Moralejado De Mí, Pero No De Mi Escribir...