El Mirar y El Escrito

(Quiero vivir en las auroras de su mirar)

El mirar de ella escribió aquí
El mirar de ella ahora está en tus ojos lector
Porque leíste el poemario que la fascinación de su ojos me hizo plasmar
Leíste y leíste hasta aquella ultima letra que en silencio expresó el veredicto final del amor y las pasiones entre un lápiz y un papel que no encontraron libre albedrío al verse uno a uno frente a sus ojos...
Y comenzaste a buscar uno y mas porqués
Buscaste aquí y un tanto allá
Probaste al soñar, y nada encontraste
Buscaste en la victoria de una tercera lectura
Buscaste, buscaste y buscaste
Leíste y al mismo tiempo pensabas en su rostro, y aunque tus ojos como nunca antes abriste, aun en ti, sientes un dormido cerrar...
Hiciste que nacieran presagios antes de su parto esperado...

(Con solo un lápiz trazas un camino)

Buscaste en la noche de los tildes, donde los tildes son estrellas
Buscaste allí y recordaste que hay estrellas fugaces, estrellas que solo vemos una vez...
Buscaste el principio y anhelaste un final...

¡Lector!
Bienvenido a la clase de los lectores, que encuentran tesoros en la isla real de un bipolar escribir...

Una noche, un mirar conoció un escrito
El mirar y el escrito no se han vuelto encontrar
Solo una vez de una eternidad de oportunidades...

Win...

Venezuela, Cabimas...

Una noche, un ave y dos escritores...

No hay misterio en lo que todos vemos, lo que todos sentimos

No es secreto lo que ya tenemos frente, lo que todos vivimos...

Sonido del escribir moribundo.

Nadie anhela un escribir resentido.

Aquí estoy al lado de ella, quien escribe obsesión, amor, algún odio, alguna muerte...

Una luz débil ilumina su rostro, su rostro de escritora, su rostro es un poema... 

Sabes que allí está la presencia de cada fría gota que cae y se pierde, cae y se pierde, se pierde en la solides de un suelo descolorido...

Si buscas algo en la oscuridad puede y te lleves lo que no buscabas, quizá algo bueno, quizá algo malo...

No es la luz de la luna que pierde fuerza como se cree ver, son las oscuras nubes que opacan el iluminar de esta luna...

La luna no se fue, la oscuridad la abrigó...

Nada ha muerto, nada ha muerto...

El ave de esta noche se ve en el cielo junto a un escaso estrellar... 

Regresa la luna y el ave se va, el ave se esfuma...

Ya todo termina, subo con ella, marchamos arriba...

Aunque ya estamos donde la luz está, igual cerramos los ojos y todo es oscuridad...

Ella ya duerme, ella despertará en su lugar y yo despertaré en el mío...

Win...
Leix...

( Leix una noche existió un ave,  aquel ave nunca más volvió, el ave no ha vuelto...)

                                                Cabimas

24-12-12

12:50 AM

Enmienda irónica a las memorias

  

Cuando el camino cambia, cuando veo que todo pasa veloz aunque lleve un pasivo andar, todo lo que se deja, lo que encontramos.
Una frágil piedra escondía la despigmentación de una flor, esa flor que hoy apenas conoce su anhelo, el sol que siempre ha buscado, sol que ahora le reseca sus labios, sol que ahora le hace daño...

Siempre quedan recuerdos...
No puedes borrar un amar
No puedes borrar un odiar

Cuando no decido volver
Cuando el camino despierta y cambia, despierta y cambia…
Cuando veo que todo pasa veloz aunque escriba un pasivo andar...
No caminamos y luego estamos parados en el mismo lugar, no es ese 'repetir' que creemos, es que ya marchaste y aunque muchas cosas por el camino, de ti arrancaste, siempre has sido tú, el mismo ser, mismos anhelos, no hubo cambio, quien cambia es el camino y su derredor...

En una cajuela grande una vez guardaron muchas cosas grandes
En una pequeña cajuela una vez guardaron miles de cosas pequeñas

Ayer paseaba por el puente secreto de las memorias y andando estos últimos versos me encontré;

La Cajuela pequeña está llena, viva está
La Cajuela grande está vacía, muerta está

Win...                            

Curvo camino prematuro...

Una luna, una noche, un desvelo
Cerró sus ojos, ilusiones de un sueño comenzó a pintar 

Labios que tiemblan entre una tormenta de respiros...

Otro pensarla, otro verso, este verso, un nuevo escribir de memorias...
Desvelar una traslúcida razón de lo que fue un misterio...

Aquel olor de un sin par de escritos que se queman con el fuego arrasador de un no te merezco volátil, se esfumaron todas las letras con el ardor de aquellas llamas...
Aquí no quedaron cenizas, una brisa las dispersó por esta mente, mi mundo mental...

Aunque los últimos tres puntos se han perdido en la mirada de un ineludible olvido, se que nunca el verso revelador, podrá ella de su mente borrar…

Win...

AbStRaCTo

No todo se ve igual al experimentar la verdad, te crees el diferente y con más libertad...

La estupidez de creer que el destino es un escritor, que ha escrito todo tipo de escrito, ese sobrio cuestionar mental...

La vi riendo bajo la fantasía de una luna, y ahora en este palabrear reina esta paramnesia

Y vuelve otro relatar de que una sola vez la vi...

Un amor AbStRaCTo que te hace estar feliz, que te crea sueños, soñar en el rojo sonrojar de unas mejillas que te dijeron que aun hay formas

Percibiste los contrastes de creer y no creer, viste la forma y dijiste;

"La vida, ella y su pelo corto; es arte"

No quisiste ver más allá, aunque ese fuese el soñar de cada noche de imaginar...

No quise hacérmelas de pintor, solo quise escribir, no este cuadro en mi cabeza pintar

Pero es que tengo colores que plasmar y desde aquella noche muchos que quiero conocer...

Merecer o no merecer, un gran evadir que te hace sentir, sentir tocar el papel y escribir que lo real sea un sueño, uno de esos sueños que tiene el protagonista de una hipótesis del relato de una leyenda de amores indecisos...

La sencillez de un; había una vez y un fin que no se olvida...

¿Qué impresión ves en los ojos de un agape apreciar, te causa TeMor? ¿Pensaste en las y la intención? Entonces, ya sientes algo...

Que la poca idea está opacada con ideas grandes y famosas que ahora son ideologías, ideas que también fueron pequeñas y ahora están reflejados en los ojos de un maestro que lee.

Más lejos del momento en que el lector entiende el titular y las señales de las letras de un curvo camino prematuro...

(Quiero conocer la otra parte, La Sutil...)

Ela, Moralejado De Mí, Pero No De Mi Escribir...

Un Escrito Y Su Parvedad

Te es admirable que un escrito te diga que ames con libertad, este escrito te grita que escribas, que traces sin opresión, sin aquellas reglas, regulas y su razón...

Hace tiempo solía llevar varias cartas a un buzón, cuando volví en unas horas, el buzón tenía otro nombre, un nombre que decía;

No Merezco Tus Cartas...

Solo aquel viejo cartero que extraña su faena comprende ese evadir, este sentir
Ese sentir que se escribe, que se firma temporalmente en un semblante y su lucidez fingida...

Era ya de mañana, aquella mañana con el cielo y su refulgencia, era aquella mañana con el sol y su iluminar, era en aquel lugar donde cada amanecer de tal manera solía despertar, pero la luz se marchó y todo oscuro dejó, oscuro como debajo de este papel, donde no hay más que la parvedad de las letras de un escrito...

Y no siempre termino con un punto al final, todo deja de existir al ser borrado, solo borre las letras y ya...

(Ya se allega mi mañana)

Papel agrietado, la cicatriz de lo que se quiso borrar, todo está allí, esa marca, esas señales...
Las letras no fueron a ningún lugar, solo ya no preexisten, no existen mas...
Aquellas letras que una vez fueron un escrito, cualquier escrito...
Ese deseo de que aquel buzón cambie de parecer y deje evadir aquellas cartas que siguen con sus sueños, sin despertar...
(Este sonido, pulsación, pulsos)
Esto termina; ¡Escritor!
Ocúltate y deja de serlo, y ahora lee como un lector, hace tiempo que no lees como un lector, hazlo ahora.


Sueltas tu lápiz, y lees, dejas de ser escritor.
El Escritor
Ya no lo eres


Win
Cabimas, 3 de Nov. 2012
12:00m

El Escrito Perdido De La Señorita Hellburg...

Esta rabia me hará romper este papel, romperé este lápiz desgastado, romperé todos mis escritos, es que aunque tenga muchos escritos, sin letras, sin nada, vació me siento. Si no encuentro el escrito que he perdido aquí surge esta vehemencia, por el tipo de escrito también diría que ardor, y una vez más digo que un todo tenia y en una nada he quedado, solo queda el recordar 

Aun tengo esperanza de encontrarlo, aunque siempre he tenido el escrito en mí, en mi mente, en mi corazón en mi ser, así estoy ahora y todo este rencor se desvanece en este lápiz, se está desvaneciendo y desea volver con mas fuerzas cada vez que recuerdo que no está, que el escrito he perdido...

Esta rabia que se pone a filosofar...

Hay una forma de estar en paz, no hace mucho descubrí su coexistir...

Descubrí Que Eras Tú La De Mis Sueños Autárquicos, este fue el escrito que perdí, pero hubo un día en que sentí que el escrito nunca lo había perdido, que el escrito estaba cerca, fue aquel día que inesperadamente la encontré en el camino y ese encontrar me hizo alegrar, me hizo deleitar

La acompañe en el camino y mientras hablaba, caminaba y era más ella, todo era armonía

Fue allí cuando comprendí que el escrito vive en ella, porque el escrito es sobre ella, el escrito es la belleza de un cuadro de su rostro, el cuadro que todo pintor desea pintar…

Durante esos minutos que se disfrazaban y me hacían creer que eran segundos, durante ese momento no existió aquel vacío que dejó el escrito ausente, pero en ese transcurrir todo era paz...

Es que el escrito está en ella, en su corazón, en su alma, en su ser, es que el escrito siempre ha estado en ella, es que ella es el escrito, aquel artístico escrito, el más lucido escrito, el más hermoso escrito eterno...

El escrito está guardado en cada impulso de mis escribir, aquel escrito en donde uno de sus versos decía así;

"En donde ella vive hay un espejo en forma de sol, al ella mirarse sus ojos brillan e iluminan toda la ciudad, es que ella hace cobrar vida al sol, es que ella es como un sol, ella es un sol, no me importa ser amigo del sol, un abrazo le daré así me tenga que quemar..."

“Ella fue y se detuvo frente al espejo, ella se miraba en el espejo, saco su pincel y en aquel lienzo comenzó a pintar, ella hizo vivir el sueño de picasso, lo que picasso siempre quiso pintar, ella frente aquel espejo logro la más hermosa obra pintar…”

 (Cosas que no pueden volver
Hay cosas que no pueden volver.
Las primeras dejó vacíos, espacios, recuerdos
No volvieron pero dejaron estas y muchas cosas más)

 Win          

Cabimas, Venezuela...         

 

Libre Albedrío En Un Sueño Sin Consentimiento...

Eh perdido sueños y ya es otro mañana mas...
Aquellos sueños, sueños largos, grandes, también cortos si muy pequeños
Ahora ya pierdo fuerzas en mi puño ¿Sera que se me va el empeño?
Sueños ajenos, entrar en ellos, saber que recuerdos guarda, gran poder
Pues ni en tus sueños lo lograras tener... ¿Preguntas?
Querer saber los porque, ¿Para qué? Ahora vienes con el rostro de ya no más
Ya no mas saberlo, quizás si no supiera mucho, aquella vos ya diría que no la escucho
Mejor soñar, pues ya de aquí se fue el bienestar...
Voz de experiencia, sin esperanza se puede equivocar, pues observa su opinar...
Sabes en este viaje todos vamos a distintas estaciones pero al final todos llegaremos a una sola
Eso me dijo, muchos se podrá indultar.
Las esperas te adiestraran, el derredor no importa
Aunque tú no hayas roto los platos pues habrás de pagar cada pedazo...
Ya en tiempo pasado que están rotos ¿Quien los ah roto? Ni pensarlo tú me conoces, yo te conozco...
Ahora vete cuéntales a todos, quizás yo te vea allá
Ya veo todo, sin dudas que gran realidad...

Win (E.P) 

Cabimas, 14 de Abril del 2012 

3:25 AM.

Brevi scritti, ispirati dall'artista capelli corti ...

Acompáñame a ver como se desaparece un día al acercarse la noche y su ilusionista estrellar, acompáñame a ver como se entrega un sonrojado sol al hundirse entre las aguas de un viejo lago, y unirás tu dibujar con un iluso escribir...

Soñar, sí, mi soñar con Ella, soñar que Ella esta dibujando

Ella dibuja que Yo escribo y Yo escribo que Ella dibuja

Ella no sabe como la escribo, Yo no se como Ella me dibuja...

Querer leer lo sutil...

La estrella...

Mira amigo, mira colega, en una calle, en un camino

Donde en la esquina estan los que estan confundidos

Gran lamento que esten perdidos, perdidos, estan confundidos, es aquella calle donde hay respuesta

Es la estrella a donde debes ir, no es en la esquina, es en la estrella, debes entrar sigue derecho y a tu izquierda tu casa hayaras, amigos nuevos muchos tendras, anda lector, ve viejo amigo pues es alli donde la verdad encontraras... (Debes ir Arge, ve la estrella)

Win

La ciudad donde no llueve

Cosas que no pueden volver, hay cosas que no pueden volver.

Las primeras dejan vacíos, espacios, recuerdos.
No volvieron, pero dejaron estas y muchas cosas más.
Como la lluvia al terminar, desde que nací no veo gotas caer en mi ciudad. La Ciudad...

La ciudad donde no llueve, solo nubes que engañan, haciendo ver que cae lo que todos esperamos.
Ese esperar de todos los secos días de un lápiz, sí, de un lápiz que escribe y se desgasta cada día, en cada trazo, cada letra, sí, en cada escribir.
Del ser que domina las especies, el controlador de lápiz...

Esta es la ciudad donde no llueve...

Lago desdeñado
Árboles pálidos, marrones
Besos, labios resecos

Esta es la ciudad, la ciudad donde; Los pajaritos no cantan, ni la vieja se levanta.
Aquí, la vieja duerme mucho, nunca ha salido, quizá ya esté muerta.

Esta es la ciudad donde no llueve, no llueve el fruto de su estómago...

Caminos de los labios agrietados.

La ciudad donde no llueve la metamorfosis de lo que hay en su interior. Espesa transformación...

Las nubes nacen aquí, encima del árbol, pero un viento se las lleva, y ellas intimidadas van y llueven en otro lugar, lugar que todos los habitantes de esta ciudad han querido conocer, pero como siempre; Nunca nadie supo donde queda ese lugar…

¿A dónde se partieron las nubes con su elegante maquillaje gris?

Esta es la ciudad donde no llueve, la urbe mental donde no llueve…

¿Quién paraliza lo que ha de caer en esta urbe pseudoafortunada?

No llovizna el efecto de la razón de esta ciudad, la ciudad.

Aquí los niños gritan; ¡Que no, que no! ¡No cae un chaparrón! Aquí, así es la canción…

Esta es la ciudad donde no llueve, pero hay belleza…

El camino, el sol, el calor, esa piel y su pigmento ardiente...

La ciudad donde no llueve, pero a pesar de esta resequedad; Hay algo que florece y es belleza, sí, es una chica que dibuja con sus ojos...

Es una chica de pelo corto, ella y su mirar, ella hace arte con sus ojos…

Es ella, con su pelo, encanto, es ella esplendor...

La Dibujante, es ella a quien le diré que dibuje, que dibuje que cae la lluvia, que se ve caer lo justo…

La revolución de un respiro, que escribe y se levita a pesar de que se ahoga en los labios del vapor...

Más allá de la simplicidad de estas secas letras, hay unos ojos cafés que vibran en un lago al esconderse el sol…

Camino con la atracción caliente, que hierve en las pupilas de un viejo árbol que no muere, y que aunque sea cortado, este crece y las cicatrices con el...

Árbol donde en mi inocencia infante solía estar, árbol que no muere y donde ahora estoy, árbol donde también ella está

¡Gran árbol! Haz que la vea de nuevo, pues nadie vive con un solo respiro...

                                                                                                                                                                          

 Win

Cabimas, Venezuela

13-09-12

                                                                                           

Un escrito que acerca para una amiga lejana...

El abrazo más sentido que puedo dar es para ella, está aquí guardado, en este escribir, en cada línea, en cada palabra, en cada letra.

En un paraíso se que ella estará, es que sus ojos ya son un paraíso...

Las estrellas están muy lejos, por eso ella está tan distante, porque ella es como una estrella...

Su noble corazón resplandece en sus ojos, unos hermosos ojos.

Mientras ella leía lo de arriba sus labios creaban una sonrisa, ella sonreía como en este instante.

Cuando no hubo nadie ella llegó y desde entonces siempre ha estado presente.

Es ella, quien con sus palabras ánimo me suele dar...

Es ella, gran amiga quien hizo nacer este escribir...

Desde estas letras le digo a ella que cuenta conmigo, todo esto es para ti y para nadie más...

Es ella, ella es muy diferente, ahora está en este escrito, en mi corazón y en mi mente.

Ella esta brillando, es una estrella brillante que vive en el norte...

Encontré sinceridad en una sonrisa, pues ella sigue un camino, el mismo camino que sigo yo.

Todo camino tiene paradas y en una de ellas se que la encontraré...

Se que ella esta muy lejos pero cada vez más, este escribir me hace sentirla cerca, muy cerca...

Es que con ella no existen segundos, no existe el tiempo, no existen kilómetros, tampoco metros, solo existe lo que logramos que naciera; una hermosa amistad...

Este escribir es para ti, tú eres quien hizo que naciera este escrito, y ahora este escrito quiso crecer, este es tu escrito, es solo tuyo para nadie más, esto es para ti a quien quiero; Juruanny Rojas... JTB  

Duda Armónica Ya Mi Amiga Responderá

Cuanta impresión con un mirar, me creo una historia, me puse a soñar.

Por la Esperanza le di principio, más nunca final...

Muchas que Tú crees, que Yo creo y he de esperar corriendo para a la meta llegar...

Tú, que me causas impresión, quiero que compartamos razón.

Ya no quiero sentirme como aprendiz sin respuestas...

Aunque conozca libros, aunque lea una biblioteca, si Yo a Ti no te conozco bien,

me sentiré analfabeta...

Solo quiero conocerte, seremos Amigos lo tengo consciente, eso es todo lo que pido.

Que sea reciproco una dicha consideración, cuando esto leas cuenta te darás

Que es para ti, para nadie más.

Cuando necesites ayuda aquí como tu escudo estaré, por más vil sea el problema.

Compartiremos momentos buenos, afrontaremos los pocos malos.

Las veces que sean, hacia donde estés correré pues siempre estaré apoyándote.

Muchas cosa que veremos siendo Amigos Verdaderos...

                                                                                                                                                        Win

Cabimas, 16 de abril del 2012         

02:37 AM.

La Muerte De La Mas Enterrada Decepción

Fuerza debías ser constante, esa persona incuestionable a este latir se fue, se ha ido,
La había tomado por su brazo pero me hizo soltarse, su vestidura apenas tomé, intenté, pero nada sirvió, en esa fachada ventana que fue su perdición
Aun con la altura se lanzó al vacío, en mi está quien me dice que pude haber hecho más. Pero ya no está en mi mano, no logro siquiera tocar su mano,
Se fue a un camino que desconozco, no se despidió, solo se fue y ya, solo sé que ese camino es perdición, es maldición, nadie quiere pasear por ese camino, se fue, ya no está, aunque sigue aquí, pues siempre ha estado en mi mente, en mi vivir, en mi ser
Ahora estoy aquí relatando mi pensar, pensar que no me concede el dormir, ataca mi soñar, se apodera de mi soñar...

Solo me queda escribir, la decepción corre ya en mi pensar, cuando parece que todo fue en vano, ver todo las fuerzas perdidas, aquella energía, aquel poder.
Ya llegaré hasta el límite, es que todo tiene un final, aguantaré, quizá si sobreviva a esta decepción...
Encontré gritos guardados en una botella que naufragaba en el mar, al escucharlos en mi mente se quisieron hospedar, pero yo nunca los invité...
Decepciona el escribir sobre la decepción, a mi me decepciona este pensar, estar decepcionado...
Al abrir los ojos, todo es decepción...
El momento en que las rocas del mar le cedieron la batalla a las bruscas olas del mar turbio.
Se va al chiquero el pacto, ese prometer ser fiel...
Ahora buscare levantarme, pero este sentir me golpea las piernas, me las golpea para quedarme aquí como estoy, en la mas enterrada decepción...

Memorias se encerraron en una gran bóveda, quiero que un ladrón se arme de astucia y logre robar todo lo que hay en ella...

Ladrón me compadezco de ti...
Pero tendrás fin enterrada decepción...

Win



Sábado 18 De Agosto 5:25 PM
Jueves 23 De Agosto 4:35 AM
Cabimas

Los Ojos De Hillary Hellbürg

Hillary, tus ojos son como un poema que nunca podré terminar, son el mar cuando la luna se mira hundirse en sus aguas, son ojos que adormecen mares, tus ojos me dicen que eres alegre, pero de carácter fuerte, que tienes fuerza, fuerza en lo que te decides, en el amar, en el querer...

No se, tus ojos son tú, tus ojos son Hillary Hellbürg, tus ojos son una parte del corazón, del corazón del poema, Descubrí Que Eras Tu La De Mis Sueños Autárquicos...
Tus ojos son el envidiar de las chicas, tus ojos son profundos, tus ojos son divertidos, tus ojos son aquellos ojos que solo vi una vez, que solo he logrado ver una sola vez, mientras tú, estabas tras una reja que no me permitía estar cerca de ti, sentirte cerca, tus ojos son los que te harán mirar cual es el camino que debes elegir, eso tienen tus ojos, amiga Hillary Hellbürg...

 Win...

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Nota:
No creo que tengan preguntas muchachos...

Cabimas, 23-08-12
8:35 PM

Al pensArte, Tú eres Arte...

El arte es como las estrellas, de lejos no veras el todo, tal como es...
El arte es como las manos de una madre, que cada día tiende cuentas a su razón de vivir...
Arte es un eclipse, es unir aquello que por mas distinto que sea, llegan a un encuentro y forman un hermoso vinculo...
Dios es el mejor artista que existe, pues el creo a la mujer que amas, si, oh! Hermosa mujer, aun más lo es, la que jura amarte.
Arte es amArte...
Arte es imaginar la belleza en su máxima expresión, arte es imaginArte a ti...
Arte es lo que vive aquel viejo pintor, que con su pincel sigue pintando la juventud, que aprecia lo que él hace...
Arte son los labios que edifican, salvan almas.
Arte es besArte...
Arte es el brillo de aquellos ojos que gritan en aquel niño, al ver que su padre ha llegado de un largo viaje...
Hay patadas que son arte, si, como aquella patada que siente la mujer que espera nacer su hijo, es allí cuando sus ojos reflejan el amor más grande, que será el porqué de su vida.
Arte es el agua al encuentro del perdido en el desierto...
Es aquella armonía que se escucha en el corazón de un piano... ¡Que gran corazón! Si ciertos seres usaran el corazón como el de un piano, los niños ya no sentirían desgracia en su interior por la muerte de su padre en la guerra. Ya, pierden la esencia de ser niños al vivir en medio de ella...
Es todo esto y muchas cosas mas...
Eres tú en mi mente, tu rostro, tu mirar, tu risa, tu voz, tus manos, Arte es pensArte...
Arte es sembrar una semilla y verla crecer. Ya en mí ha crecido una semilla y no dejaré que lo que ha crecido se marchite...

Win...
Cabimas, agosto, 2012


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Creado solo por un pensarla, solo por un rostro, por su ser, aquella chica que; eeh no les diré, pregúntenme otra cosa en los comentarios...XD

El Fin Del Gran Escritor...

Ya no se escuchaba el sonido de su viejo lápiz sobre aquellas amarillas páginas.
Aquel escritorio se ha enterrado; se ha enterrado en lo mas profundo del lamento. Está hundido en soledad , ya las noches frías están sin él, las estrellas lo extrañan y la luna también.
El gran escritor se ha quedado sin hojas, perdió su vista, perdió su oído, el gran escritor no tiene sentido, ni sus sentidos.
El gran escritor ya dormía en la muerte, si, y aun así logró dejar un ultimo fin, el ultimo fin de todos sus escritos, el fin de su vivir...
A todos su escritos, de todos sus sentires, de todos sus pensares, de su mas frenética idea, de su gran amor, de su gran dolor, de aquella mujer, de aquel amigo, de sus hijos, de todos estos, y todos sus escritos, el gran escritor con ojos de victoria a cada uno le plasmaba su final, les concedía su Fin. Ahora le tocó a él...
Al gran escritor llegó al fin de su relato, el fin de su novela, el fin de su poema, el Fin de su existir...
Fin...

El gran escritor le colocaba fin a sus escrito, sus escritos pudieron ser mas, sus escritos le plasmaron su Fin...


Win

Cabimas, 21-08-12
10:00 AM

Las Hermanas Medi y Cina.. XD

Las Hermanas Medi y Cina

Muchos años dos amigas se han involucrado en mi vida, si en esta inesperada vida.

De Medi ya veraz como te hablaré y de su hermana Cina mucho te contaré...

Ellas, grandes héroes que ayudan vidas, de muchos es vecina...

Si son ellas, no estoy enfermo solo que mi mente no es mezquina.

Ellas, ellas, ellas... ojala y mi otra vecina fuese así y pues de esto parare de contar.

Tu cabeza estalla en guerra, ellas intervienen y ahora todo solo es paz...

Una tormenta, relámpagos en tu respirar, las aceptas a ellas y ya no hay mas calamidad...

Esa persona me lastimó, una profunda herida dejo, pues ellas me sanan y el dolor se esfumo...

Si son ellas, siempre andan juntas...

A veces son densas a veces son muy frías, a veces no todos las pueden tener...

Cuando te presentan a una de ellas, la apariencia para nada te importa, solo las amas y ya...

Ellas cuando andan con su amiga, te suelen punzar, luego se te ira tu malestar y te vas a aliviar...

Si algún día tienen un mal gusto y no las quieres recibir, pues debes hospedarlas con buen recibir...

Ellas ayudaron a que durases mas tiempo con tu amigo que se fue, que ya no está...

Ellas muy pronto ya no estarán... Mientras tanto con ellas estaré esperando a Esperanza...

Win (E.P)

Cabimas, 30 de marzo del 2012

1:57 AM.

Relato De La Chica Eri... (Para LeixMore)

(Historia Para LeixMore)

La noche se hacia llegar, es entonces cuando a la entrada de la vieja casa, se escucha el sonido que parece ser un auto ruidoso que esta llegando.
Eri, se asoma por una empañada ventana, pero no logra ver muy bien, ya que la ventana estaba fuertemente cerrada, por que la ultima vez que su padre la cerró, ella, ni nadie la había logrado abrir...
Era aquella misma ventana, donde Eri desde niña solía posar cada vez que las nubes le decían a Eri que la lluvia y tempestad la visitarían...

La noche fría y oscura reposaba en un viejo reloj...

El sonido del auto ya no se percibía, es entonces cuando, las luces de la vieja casa y hogar donde vive Eri se apagan, dejando aun mas oscura la casa de Eri, ya que aun con electricidad dentro aquella vieja reinaba la oscuridad.
Eri dentro de si no tiene ningún temor, ya que no es primera vez que ocurría una falla eléctrica.
Ella sabia que se encontraba totalmente sola, pero también se intrigaba porque los paso que se escuchan en la casa no son solo de ella...
Eri caminaba por el pasillo que conducía, a la puerta de entrada a la casa...

¿Qué?
¿Como pudiste perderlo? Exclama Eri.
Esto no puede terminar así, no, así no...
Esta no puede ser la última noche...
No entiendo, ¿Qué esperanza? Decía Eri...
Bueno, después de tantas cosas, ¿Qué no me puede parecer real? Decía Eri en su interior.

De repente, un viento fuerte y tempestuoso, junto con un sonido confuso entra a la casa, abriendo las ventanas, incluso la que nadie había abierto, desde aquella ultima vez, que el amigo y única persona con quien solía pasar los días Eri, la había cerrado.

Las luces se encienden y la vieja casa esta vacía.
No hay nadie, no hay ruido, ni ningún otro sonido.

Solo en un pálido árbol, frente a la ventana de aquella enorme casa, justamente el árbol que quedaba a la vista de la ventana, que nunca, ni nadie, había podido abrir.

En ese árbol marrón y casi seco, donde tallado con una daga dice:

"Eri, solo es el final, que termina con un gran comienzo..."

Ahora la vieja casa, suele extrañar todos los días a Eri
Ella no está, los sonidos no están, el viento tempestuoso no está.
Los pasos de alguien más, ni de Eri en las noches no están...
Solo en aquella solitaria casa, queda una vieja ventana abierta...


Win (E.P)






Cabimas, Venezuela...