Una ventana abierta, cuatro camas, y una puerta por donde anhelas salir
La brisa que entra, y un frío que se despide y llega de nuevo, vuelva y va, vuelve y va entrando sin pedir permiso, hospedándose en tu piel.
La ventana abierta de la noche.
Afuera veo en la ventana, las aguas de un lago afligido, bajo otra noche de escritos. Y aquí estoy, relatando en la habitación de los heridos, donde los sonidos dicen que hay cortadas en el desamor...
Cicatrices, un tipo de escrito que no se puede borrar...
Y aun, si todo terminara en este paseo temporal por la vida, las cicatrices quedarían, si, quedarían allí marcadas, escritas...
Conozco escritores de cicatrices, su lápiz con que escriben es único, no se desgasta y cuando su punta escribe sobre el papel, no hay marcha a tras, es imborrable su trazado.
Solo se esfuma ese escrito, si el papel donde escribes, a las llamas del fuego ardiente te atreves a lanzar...
Quizá la brisa nunca entró y la puerta no estuvo cerrada, quizá nunca hubo escrito...
¿Como unos labios rotos se pierden y besan a su amor?
¿Hay dolor?
Aquí el dormir no es eterno, pero cerca de aquí, allá, muy debajo, están los que duermen en un sueño profundo, los que desaparecen en un dormir pseudoeterno...
(Mis ojos se cierran pidiendo soñar, pero quiero hablar con ella, abiertos deben estar)
Un dolor no se oculta en esta habitación de lamentos.
Los labios pálidos de esta noche te envuelven y te hacen dormir...
Lo irónico de relatar que el sol está por llegar, cuando el sol en esta casa a muchos se les oculta, se hace mudo y no les vuelve hablar...
Aun sin luna, una noche se hace hermosa con solo una estrella...
Esta noche, siento haber hablado con una estrella, porque ella es una estrella...
Porque lejos de mi está, pero su resplandeciente belleza me responde con brillantez...
Win...
03-01-2013
Cabimas, Venezuela...
Saludos a mi querida hermana, la hermosa escritora, Leix
Saludos a las hermosas:
Berenice
Rhina
Hablas como escribes, hablas lo que sientes, sientes como escribes...