Una noche, un ave y dos escritores...

No hay misterio en lo que todos vemos, lo que todos sentimos

No es secreto lo que ya tenemos frente, lo que todos vivimos...

Sonido del escribir moribundo.

Nadie anhela un escribir resentido.

Aquí estoy al lado de ella, quien escribe obsesión, amor, algún odio, alguna muerte...

Una luz débil ilumina su rostro, su rostro de escritora, su rostro es un poema... 

Sabes que allí está la presencia de cada fría gota que cae y se pierde, cae y se pierde, se pierde en la solides de un suelo descolorido...

Si buscas algo en la oscuridad puede y te lleves lo que no buscabas, quizá algo bueno, quizá algo malo...

No es la luz de la luna que pierde fuerza como se cree ver, son las oscuras nubes que opacan el iluminar de esta luna...

La luna no se fue, la oscuridad la abrigó...

Nada ha muerto, nada ha muerto...

El ave de esta noche se ve en el cielo junto a un escaso estrellar... 

Regresa la luna y el ave se va, el ave se esfuma...

Ya todo termina, subo con ella, marchamos arriba...

Aunque ya estamos donde la luz está, igual cerramos los ojos y todo es oscuridad...

Ella ya duerme, ella despertará en su lugar y yo despertaré en el mío...

Win...
Leix...

( Leix una noche existió un ave,  aquel ave nunca más volvió, el ave no ha vuelto...)

                                                Cabimas

24-12-12

12:50 AM

Enmienda irónica a las memorias

  

Cuando el camino cambia, cuando veo que todo pasa veloz aunque lleve un pasivo andar, todo lo que se deja, lo que encontramos.
Una frágil piedra escondía la despigmentación de una flor, esa flor que hoy apenas conoce su anhelo, el sol que siempre ha buscado, sol que ahora le reseca sus labios, sol que ahora le hace daño...

Siempre quedan recuerdos...
No puedes borrar un amar
No puedes borrar un odiar

Cuando no decido volver
Cuando el camino despierta y cambia, despierta y cambia…
Cuando veo que todo pasa veloz aunque escriba un pasivo andar...
No caminamos y luego estamos parados en el mismo lugar, no es ese 'repetir' que creemos, es que ya marchaste y aunque muchas cosas por el camino, de ti arrancaste, siempre has sido tú, el mismo ser, mismos anhelos, no hubo cambio, quien cambia es el camino y su derredor...

En una cajuela grande una vez guardaron muchas cosas grandes
En una pequeña cajuela una vez guardaron miles de cosas pequeñas

Ayer paseaba por el puente secreto de las memorias y andando estos últimos versos me encontré;

La Cajuela pequeña está llena, viva está
La Cajuela grande está vacía, muerta está

Win...                            

Curvo camino prematuro...

Una luna, una noche, un desvelo
Cerró sus ojos, ilusiones de un sueño comenzó a pintar 

Labios que tiemblan entre una tormenta de respiros...

Otro pensarla, otro verso, este verso, un nuevo escribir de memorias...
Desvelar una traslúcida razón de lo que fue un misterio...

Aquel olor de un sin par de escritos que se queman con el fuego arrasador de un no te merezco volátil, se esfumaron todas las letras con el ardor de aquellas llamas...
Aquí no quedaron cenizas, una brisa las dispersó por esta mente, mi mundo mental...

Aunque los últimos tres puntos se han perdido en la mirada de un ineludible olvido, se que nunca el verso revelador, podrá ella de su mente borrar…

Win...

AbStRaCTo

No todo se ve igual al experimentar la verdad, te crees el diferente y con más libertad...

La estupidez de creer que el destino es un escritor, que ha escrito todo tipo de escrito, ese sobrio cuestionar mental...

La vi riendo bajo la fantasía de una luna, y ahora en este palabrear reina esta paramnesia

Y vuelve otro relatar de que una sola vez la vi...

Un amor AbStRaCTo que te hace estar feliz, que te crea sueños, soñar en el rojo sonrojar de unas mejillas que te dijeron que aun hay formas

Percibiste los contrastes de creer y no creer, viste la forma y dijiste;

"La vida, ella y su pelo corto; es arte"

No quisiste ver más allá, aunque ese fuese el soñar de cada noche de imaginar...

No quise hacérmelas de pintor, solo quise escribir, no este cuadro en mi cabeza pintar

Pero es que tengo colores que plasmar y desde aquella noche muchos que quiero conocer...

Merecer o no merecer, un gran evadir que te hace sentir, sentir tocar el papel y escribir que lo real sea un sueño, uno de esos sueños que tiene el protagonista de una hipótesis del relato de una leyenda de amores indecisos...

La sencillez de un; había una vez y un fin que no se olvida...

¿Qué impresión ves en los ojos de un agape apreciar, te causa TeMor? ¿Pensaste en las y la intención? Entonces, ya sientes algo...

Que la poca idea está opacada con ideas grandes y famosas que ahora son ideologías, ideas que también fueron pequeñas y ahora están reflejados en los ojos de un maestro que lee.

Más lejos del momento en que el lector entiende el titular y las señales de las letras de un curvo camino prematuro...

(Quiero conocer la otra parte, La Sutil...)

Ela, Moralejado De Mí, Pero No De Mi Escribir...

Un Escrito Y Su Parvedad

Te es admirable que un escrito te diga que ames con libertad, este escrito te grita que escribas, que traces sin opresión, sin aquellas reglas, regulas y su razón...

Hace tiempo solía llevar varias cartas a un buzón, cuando volví en unas horas, el buzón tenía otro nombre, un nombre que decía;

No Merezco Tus Cartas...

Solo aquel viejo cartero que extraña su faena comprende ese evadir, este sentir
Ese sentir que se escribe, que se firma temporalmente en un semblante y su lucidez fingida...

Era ya de mañana, aquella mañana con el cielo y su refulgencia, era aquella mañana con el sol y su iluminar, era en aquel lugar donde cada amanecer de tal manera solía despertar, pero la luz se marchó y todo oscuro dejó, oscuro como debajo de este papel, donde no hay más que la parvedad de las letras de un escrito...

Y no siempre termino con un punto al final, todo deja de existir al ser borrado, solo borre las letras y ya...

(Ya se allega mi mañana)

Papel agrietado, la cicatriz de lo que se quiso borrar, todo está allí, esa marca, esas señales...
Las letras no fueron a ningún lugar, solo ya no preexisten, no existen mas...
Aquellas letras que una vez fueron un escrito, cualquier escrito...
Ese deseo de que aquel buzón cambie de parecer y deje evadir aquellas cartas que siguen con sus sueños, sin despertar...
(Este sonido, pulsación, pulsos)
Esto termina; ¡Escritor!
Ocúltate y deja de serlo, y ahora lee como un lector, hace tiempo que no lees como un lector, hazlo ahora.


Sueltas tu lápiz, y lees, dejas de ser escritor.
El Escritor
Ya no lo eres


Win
Cabimas, 3 de Nov. 2012
12:00m