Cosas que no pueden volver, hay cosas que no pueden volver.
Las primeras dejan vacíos, espacios, recuerdos.
No volvieron, pero dejaron estas y muchas cosas más.
Como la lluvia al terminar, desde que nací no veo gotas caer en mi ciudad. La Ciudad...
La ciudad donde no llueve, solo nubes que engañan, haciendo ver que cae lo que todos esperamos.
Ese esperar de todos los secos días de un lápiz, sí, de un lápiz que escribe y se desgasta cada día, en cada trazo, cada letra, sí, en cada escribir.
Del ser que domina las especies, el controlador de lápiz...
Esta es la ciudad donde no llueve...
Lago desdeñado
Árboles pálidos, marrones
Besos, labios resecos
Esta es la ciudad, la ciudad donde; Los pajaritos no cantan, ni la vieja se levanta.
Aquí, la vieja duerme mucho, nunca ha salido, quizá ya esté muerta.
Esta es la ciudad donde no llueve, no llueve el fruto de su estómago...
Caminos de los labios agrietados.
La ciudad donde no llueve la metamorfosis de lo que hay en su interior. Espesa transformación...
Las nubes nacen aquí, encima del árbol, pero un viento se las lleva, y ellas intimidadas van y llueven en otro lugar, lugar que todos los habitantes de esta ciudad han querido conocer, pero como siempre; Nunca nadie supo donde queda ese lugar…
¿A dónde se partieron las nubes con su elegante maquillaje gris?
Esta es la ciudad donde no llueve, la urbe mental donde no llueve…
¿Quién paraliza lo que ha de caer en esta urbe pseudoafortunada?
No llovizna el efecto de la razón de esta ciudad, la ciudad.
Aquí los niños gritan; ¡Que no, que no! ¡No cae un chaparrón! Aquí, así es la canción…
Esta es la ciudad donde no llueve, pero hay belleza…
El camino, el sol, el calor, esa piel y su pigmento ardiente...
La ciudad donde no llueve, pero a pesar de esta resequedad; Hay algo que florece y es belleza, sí, es una chica que dibuja con sus ojos...
Es una chica de pelo corto, ella y su mirar, ella hace arte con sus ojos…
Es ella, con su pelo, encanto, es ella esplendor...
La Dibujante, es ella a quien le diré que dibuje, que dibuje que cae la lluvia, que se ve caer lo justo…
La revolución de un respiro, que escribe y se levita a pesar de que se ahoga en los labios del vapor...
Más allá de la simplicidad de estas secas letras, hay unos ojos cafés que vibran en un lago al esconderse el sol…
Camino con la atracción caliente, que hierve en las pupilas de un viejo árbol que no muere, y que aunque sea cortado, este crece y las cicatrices con el...
Árbol donde en mi inocencia infante solía estar, árbol que no muere y donde ahora estoy, árbol donde también ella está
¡Gran árbol! Haz que la vea de nuevo, pues nadie vive con un solo respiro...
Win
Cabimas, Venezuela
13-09-12